Crítca en "Critica, que algo queda"

La verdad es que estoy algo cansado. Esto, que debería importarle tanto como nada a casi todo el mundo excepto a mí, llega un momento en que uno espera que se convierta en verdad.

“Perdón por la alegría” creo recordar  que era el título de una de las primeras —si no justo la primera— entradas de este blog, que llamo así a falta de mejor nombre y por costumbre.

Algunas personas que me conocen y otras que creen conocerme —incluyéndome— saben el porqué de su existencia. Como casi todo lo que hago y, sobre todo, lo que escribo tiene un porqué. Muchas veces inventado después de vivido, pero ese es otro tema. Seguir leyendo …

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Neuman en el Geneve (en El viajero del siglo)

Ha pasado casi un año (4 de agosto de 2009, Hotel Geneve, DF) y no parece que no haya pasado nada más que tiempo. Digamos que esto es algo parecido a una reseña de un libro aunque no sea más que una excusa para recordar un espacio y un momento determinados.

Mis congratulaciones al narrador que, ahora me entero, recibió otro premio por el libro aquí mencionado. Hay gente pa tó, que diría alguien.

“El futuro nos espera en el siglo XIX”

Aunque parezca una pedantería, a pesar de la posible belleza de un oxímoron más o menos conseguido, sólo espero que se convierta en otra predicción fallida y que nunca se convierta en realidad.

Creo recordar que la presentadora del acto habló de que el premio, presidido —otra vez— por Luis Goytisolo (lean sus libros más que sea como experimento científico para comprobar que la literatura no tiene nada que ver con la genética. Alá sea con Juan) destacó el estilo decimonónico del autor pero escrito en el siglo XXI. No lo sé, estoy ahora mismo asistiendo a una “lectura dramatizada” por el mismo autor y una actriz que de la que sólo sé que está muy buena y sabe lo que hace, ella, claro. Pero no debo ser tan desagradecido: al menos la representación me anima a no leer la novela, definitivamente. Seguir leyendo …

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Rear Wiew (en En estos y otros días)

Dicen que el uso lleva al abuso y sabes que pocas cosas detesto más que los adjetivos. Por suerte, cuando te tengo delante se me acaban todos y, a veces, hasta me invento alguno. Pero tengo justificaciones más que sobradas para hacerlo: tus pies, tus muslos, tus ojos, tú.

Y pocas (o ninguna) cosas amo más que amarte, sin ton ni son, a diestra y a siniestra, perfecta y perversamente, del derecho y del revés, sin prisa, sin (prosa) pausa pero detenida y minuciosamente. De la única forma que entiendo, de la única manera que nos merecemos y nos gusta. Seguir leyendo …

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Por no olvidarme que, a veces,

tal vez sin quererlo,

me estés escuchando.

Es Viernes y en este viaje que dizque te aleja de tu centro, de tu isla amada, de tu amada tejedora de telarañas, esta bifurcación del tiempo y el espacio que llaman vida, sabes, crees saber, sabes creer, quieres y, a veces, amas.

Y ¿qué tiene de malo aislarse? ¿Acaso no somos islas bañadas, lamidas, remojadas por la corriente? No hay viaje interior. No, no hay agencias de viaje que vendan boletos hacia el país de Nunca Jamás. Seguir leyendo …

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Negaré haber escrito esto al menos tres veces antes de que cante el gallo, al menos tantito antes de que se acabe el reven y amanezca y pueda reconocer en tu mirada los ojos que anoche —y perdóname el lugar común— brillaban en la oscuridad.

¿Sabes? Esa parte creo que no te la conté, tal vez para que pensaras que aún hay algo más por descubrir, pero siempre quise dramatizar el capítulo número siete. En verdad no sé si eres consciente de mi mirada persiguiendo tus movimientos, tus gestos o tu voz. Tal vez exista alguna fotografía como prueba gráfica para justificar mis —esta vez vamos a llamarlas— necesidades o preferencias u obsesiones. Seguir leyendo …

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