Le pedí el Excelsior y me trajo El Popular. Le pedí Delicados y me trajo Chesterfield. Le pedí cerveza clara y me la trajo negra. La sangre y la cerveza, revueltas, por el suelo, no son una buena combinación.

Crímenes Ejemplares. Max Aub.

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Y en ese preciso instante… me dí cuenta de que el vicio de leer me impulsa a buscar en cualquier lugar, cualquier objeto letras suelta que juntas forman palabras, y algunas se convierten en cuentos, otras en novelas, las más en prospectos de medicamentos, etiquetas de lavavajillas y demasiadas en periódicos.

Me veo buscando en internet palabras con forma de blogs y web que hablan de literatura cuando la mayoría se dedica a ver videos y fotos de temáticas poco variadas y fáciles de adivinar. Esta herraminta que es la red nos ahorra, por ejemplo, espacio en las librerías, algún que otro euro que no se decide a salir del bolsillo y, sobre todo, tiempo.

Gracias a la labor incansable de muchísima gente puedes encontrarte con verdaderas joyas que sería inimaginable descubrir por muchas vidas que una maldición te otorgara. Te hace conocer autores desconocidos y reconocer a los consagrados.

Pero, reinicio. Este vicio está dividido en géneros literarios y aludiendo al título del post y de la sección, el cuento, el relato, el microrrelato son mi debilidad. Y como buen adicto, suelo releerlos.

En esta sección pretendo compartir mi vicio con cualquiera que guste. Como toda selección es íntima y personal. No sé si recordaré todos los que me gustaron alguna vez, ni si los encontraré. Sé que con el tiempo se irán sumando más.

Si, por casualidad, vez algún cuento tuyo por aquí respetaré tus derechos de autor en la misma medida qu espero respetes el mío como lector.

Se aceptan recomendaciones. Como dice el chiste: “Inútil presentarse sin referencias”. Dónde dice inútil quise decir Carlos.

VALE.

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Hola, ¿estás sola?

¿Y?

Ya sabes lo que pasa. Se está escondiendo la maldita luz de este día y sigo esperando la luna que me llena el vaso, y lo colma.

Miro a la tele, muda, insípida.  Mi musa se esconde debajo de la cama y sé que me denunciará por acososo psicológico, porque se ha perdido conocer el delirio y el polvo, y hace días que no barro por las esquinas, y que me escondo  y me convierto en espectador de la vida que pasa (en serio?)

Me faltan las manos y su materialización en muerte chiquita, y un minuto de piel y ojos cerrados decubriendo espirales de colores y ese gusto retro-nasal que me producen los instante compartidos , y abrazarme a mis genes desperdigados en un cuerpo inocente.

Y tengo pánico del día feliz que esta llegando, y de las apios verdes. ¿Quién me vende un poco de autenticidad? ¿Aceptan promesas de impago?

Creo en su manera de hacerse buscar. Creo

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Lo siento.

Estoy escribiendo.

Alguien tendrá que leer algún día.

Lo presiento.

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Sigo, cronometradamente, cada paso del ritual marcado.
Llego a casa. Desato de mi cuello la soga que me mantiene atado a la cotidianeidad. Me quito el disfraz de hombre, me desinfecto del día y me visto con la piel de lobo, o de Cordero.
Me miro al espejo por primera y última vez para buscarme por dentro. Enciendo el cigarrillo de verdad, miro de soslayo a la librería donde algún descarado volumen me guiña una página libidinosa y ataco sin miramientos la nevera.
Mientras descorcho la botella, repaso las copas y les doy un tiempo, espero impaciente que llegue de una maldita vez la noche.
Escancio, huelo, remuevo, confirmo, brindo por la luna y los muertos dejando la huella invisible de mis pensamientos a flor de frente, suena algo como I’got you under my skin, y se abre la puerta, y cierro mis ojos, y por fin empieza el día.

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